[Andrea del Sarto - Madonna della Scala]Vomitado. Assim. Como um prato mal comido. Mas antes. Lá vamos. Abrindo a boca em cada paragem. Tragando mulheres de mamas fartas que rebolam escada acima arrastando pachorras bovinas de vacas cansadas. E ainda não morreu a noite. Amanhã. Amanhã outra vez. Ruminando terrores de olhos nas mãos. Se os fechasse. Ficava só eu. E o ronco indisposto do autocarro. O silvo dos gases cuspidos e o guincho da porta a fechar-se. Mais uma. Enrolada num tédio indiferente. Os olhos virados para dentro para ontem. E depois as mochilas e os miúdos. Pendurados em remelas sonolentas. Esfregando bochechas inchadas contra as janelas. Escarrando âncoras na paragem. Para não se perderem. Quando o dia morrer. E o monstro voltar. Boca aberta. A custo. Entre arrotos metálicos. E os cuspir. Caroços babados. Isto não acaba. E a noite não morre.
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