Do Quinto Império

Faz hoje 369 anos.

Excerto de um sermão de Fr. Luís de Sá, pronunciado no Mosteiro de Santa Cruz, em Coimbra, logo a 16 de Dezembro de 1640, um dia depois da aclamação de D. João IV como novo Rei de Portugal.

«Dizei-me, animosos Lusitanos, qual de nós duvidou nunca de que havíamos de vir a ter Rei natural, que restaurasse este Reino próprio, Império de Deus, depois daquela célebre promessa, que Jesus crucificado nosso Deus fez na noite antes da memoranda batalha de Ourique àquele raio da guerra, que ali jaz (*), sempre testemunha viva desta promessa, e verdade nunca morta, o nosso primeiro Afonso, e primeiro Rei deste Reino: volo in te (lhe disse o Senhor falando de rosto a rosto com ele) et in semine tuo imperium mihi stabilire: quero em ti, e em teus descendentes fundar um Império (não Reino só não) próprio para mim, e se este reino e império do Senhor havia de ter esta larga interpolação de sessenta anos em que o governou Castela, também a restituição dele ficou profetizada logo deste tempo, pelo ermitão santo, nosso Samuel Evangélico, que naquela mesma noite falou ao nosso Rei: vinces, et non vinceris: posuit enim super te et super semen tuum post te oculos misericordiae suae usque in sextam decimam generationem in qua attenuabitur proles, sed in ipsa attenuata ipse respiciet et videbit (**), quem depois destas palavras (que no próprio original se guardam no cartório do real mosteiro de Alcobaça, cabeça da minha religião Cisterciense nestes reinos) firmadas com a própria mão Real daquele Rei que ali vedes: duvidou nunca, que havíamos de ter Rei Português, que nos livrasse do jugo de Castela? Ninguém certo: é bem verdade, que para em tudo ser profecia, e figura David do nosso felicíssim Rei, assim como os Hebreus variavam nas palavras, assim nós éramos vários nos discursos, acerca da pessoa, e mais do tempo, sendo, porém, sempre entre nós tão caseira esta profecia de nossa Restauração que havia quem a não tivesse pela primeira verdade.»

in João Francisco Marques (org.), A Utopia do Quinto Império e os Pregadores da Restauração. Quasi, 2007.
pp. 84-85 (emendei apenas os erros crassos no latim)

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(*) Recordemos: o sermão foi pronunciado no Mosteiro de Santa Cruz, onde está o túmulo de D. Afonso Henriques, para onde provavelmente o pregador estaria mesmo a apontar.

(**) Vencerás e não serás vencido: na verdade [Deus] pôs sobre ti e sobre a tua descendência os olhos da sua misericórdia, até à décima sexta geração, na qual se atenuará a descendência, mas sobre ela, atenuada, ele deitará os olhos, e verá.

Rise and shine

Se eu acreditasse que depois te achava outra vez posto deitado entornado sobre mim e os teus olhos quase a fechar e a tua voz bruta. rise and shine. então há muito teriam parado estes dias pastosos de me arrancarem as tripas.

you just don't believe

e quando não eras tu e era o cheiro a cerveja refogada a acordar-me a meio da noite e os teus lábios eram duas cobras grossas que se remexiam e de cada uma não de cada um pingava a tua indiferença e as tuas mãos as tuas eram duas tenazes que me pregavam aos lençóis e me esmagavam uma as tripas a outra a garg e quando tu acordares eu já não estou cá


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[este texto faz parte da sequência The carpeted stairs of terror e não pode ser entendido fora dela]

Pentecostes

Subir as escadas do teu sótão e à espera de te ver outra vez à porta a deitar fogo às calças de pijama. E tu sabes que isto não é uma metáfora de mau gosto. Tu lembras-te do isqueiro e das tuas gargalhadas e das chamas azuis. Do meu susto a escalar os degraus e do coração a cair-me no estômago e afinal não era nada. Nunca me explicaste como o fazias. Porque as chamas morriam sozinhas em poucos segundos. E eu já não sei se vou conseguir arrancar os pés da plataforma da estação. E subir a rua e depois desenterrar os dedos dos bolsos e picar a campainha da tua casa. Subir as escadas do teu sótão e agarrar o coração para não se afogar nas tripas.


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[este texto faz parte da sequência Kussen e não pode ser entendido fora dela]

Alsjeblieft

depois vi-o abrir a porta e descer as escadas do teu sótão e cuspir-me na cara um riso sacana porque ele sempre teve um riso sacana. E tu não soubeste nunca o ódio que lhe tive e a mim. Porque a culpa foi. Se te tivesse dito que. Não. Em vez disso rastejei até casa com os teus olhos de chumbo a furar-me a cabeça a martelar-me os sonhos a. Isso. A arrancar-me as tripas. A culpa foi minha. E quem ficou contigo foi. Tem paciência. Ouve-me até ao fim. Alsjeblieft. Porque eu nunca tive força para te dizer nem agora. A saltar do comboio ainda em andamento e a deixar cair os olhos na plataforma sem força sem coragem.

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[este texto faz parte da sequência Kussen e não pode ser entendido fora dela]

Deserto

Num deserto sem água
Numa noite sem lua
Num país sem nome
Ou numa terra nua

Por maior que seja o desespero
Nenhuma ausência é mais funda do que a tua.

Sophia de Mello Breyner Andresen

O sótão

[David Bailly - Auto-retrato com símbolos de 'vanitas']

na estação no comboio no walkman thisbeatisthisbeatis e quando chegar vou saltar para a plataforma e depois houve aquela noite. Lembras-te. Não te lembras. A sugar os cigarros. SG que picávamos com agulhas para não fazerem tanto mal. Porque entrava mais ar e menos. E depois perguntavas-me se eu queria dormir amanhã em tua casa no teu sótão porque tu dormias no sótão e eu. Não te lembras tu não te lembras e eu tinha tive medo. E disse que não podia amanhã porque tu tinhas medo. De dormir sozinho. Isto dizias tu. Eu talvez tenha dito que

Talho

[J. Beuckelaer - Porco no matadouro]

e pesar cada uma das palavras que te vou dizer. Porque eu peso. Tudo. Antes de. Para não me sair nada que me possa depois matar. Tu sabes. Uma palavra que me possa ficar agarrada à garganta e a puxar e a puxar. E depois ficam-me garras cravadas na língua. Ou ganchos. Os ganchos do talho das minhas manias. E a pensar no que disse e no que ficaram a pensar e no que eu não devia ter dito e nas explicações que vou dar porque agora vou ter de dizer agora vou ter de esclarecer e dizer que afinal. Porque repara. E as tripas agarradas à língua arrancada. Porque depois eu não durmo eu não. A remoer a ruminar como as vacas a ruminar medos e manias. E por isso. Se calhar não te vou dizer nada.

"As"

[Cornelis de Baellieur - Virgem e Menino entronizados]

e eu passei a tarde nas aulas a pensar na morte do dia porque quando o dia morrer eu vou dizer-te o que não te disse ontem e anteontem e nos outros dias, uma vírgula, já viste, e vou remar remar nas escadas rolantes, eu não uso vírgul. Onde ponho o ax. Dizias e tiravas um cigarro do bolso das calças. Tu tinhas os cigarros soltos nos bolsos como se. E eu pensava que tu que era e abri-te os olhos e levantei-me para te dizer que aqui não. Mas doía-me tanto a cabeça porque quando me deitava era como se não tivesse crânio e os miolos cobertos de pele fina de encontro à almofada. E quando levantava a cabeça os miolos a colar à almofada e doía-me tanto tanto. E por isso não disse nada. Torci a boca de dor e espalhei os miolos de novo em cima da almofada. Tu não percebeste o meu terror. De voltar ao hospital à cama do hospital à enfermaria e aos doentes da cabeça que se passeiam nus com uma bata à frente. E aos banhos de esponja e ao enfermeiro que quando durmo me põe a mão. E empurraste-me e sentaste-te ao meu lado na cama e repetias, onde ponho o ax, e eu pensava que era um que o que tu querias era. Tu eras um chato. Naqueles primeiros dias tu eras um chato. Mas não. Um cinzeiro. Cinza. As. Nederlands. Ax. Chamar a tua irmã dizer-lhe que não me voltasse a despejar irmãos que eram iguais a ela tu eras igual a ela os mesmos cabelos de palha e os olhos. Não me lembro. Azuis verdes de aço qualquer coisa assim uma verruma que me verrumava os olhos e me abria a cabeça e os miolos para. E depois já não eras chato e eu já não conseguia. Já não consigo. Agora quando puseres o invólucro de plástico entre os teus lábios e meus já não vou ficar de olhos entreabertos a ver-te tirá-lo no último segundo e não vou deixar cair a cabeça para trás e fugir de ti e da verruma dos teus olhos de aço. É isto que vou dizer. Por isso quando o dia morrer eu vou remar com força até ao comboio

Bloomsday . IV

Happy. Happier then. Snug little room that was with the red wallpaper, Dockrell’s, one and ninepence a dozen. Milly’s tubbing night. American soap I bought: elderflower. Cosy smell of her bathwater. Funny she looked soaped all over. Shapely too. Now photography. Poor papa’s daguerreotype atelier he told me of. Hereditary tast.

Ulysses. Bodley Head, 1966. Página 196.

Brincadeira

[Pieter Brueghel o Velho - Provérbios (pormenor)]

E depois eu trotava os degraus de boca aberta até te agarrar o braço e te arrancar o isqueiro e tu rebentavas os diques do teu riso e dizias. Isto é só a brincar isto não me queima isto só faz este fogo azul mas só queima os pêlos do pijama isto é só a brincar isto é como quando te pedia que. Tu sabes. Tu lembras-te. E depois quando tu te chegavas e estavas quase. Anda. Não te zangues. E já te sentia o calor da respiração a arrepanhar o plástico o invólucro de plástico do marlboro.

A chama

[Bosch - Tentações de Santo Antão (pormenor)]

Tocava à campainha e subia as escadas e tu estavas lá em cima e havia uma chama e eras tu que de isqueiro na mão e o pijama a arder me despejas em cima o riso dos teus dentes largos. E eu pensava se é hoje que.

Fecha os olhos

[Hendrick Terbrugghen - Rapaz a tocar flauta-doce]

Tiravas o invólucro de plástico que amortalhava o marlboro e dizias agora vamos dar um beijo. Eu fumava sg ventil porque era mais fraquinho e depois assustava-me. Tu rias poucochinho. Assim só um abrir de lábios a mostrar uns dentes largos que ainda não estavam amarelos de nicotina. Porque tu eras puto. Eu tinha dezasseis. Tu catorze. Ou quinze. A voz a escorrer-te dos olhos de aço. Agora vamos dar um beijo. E eu não sei se era o medo se era o. E o perceber-te as formas debaixo do turco do pijama (Πλάτων, Χαρμίδης). Os teus olhos de aço a rasgar-me as entranhas. E depois abanavas o invólucro de plástico e fechavas os lábios e matavas o sorriso. Coçavas os cabelos de platina e era como se agora não tivesses quinze mas vinte e cinco ou trinta ou. Agora vamos dar um beijo. O sotaque nórdico e o calor que te escorria da boca. E punhas o plástico em frente dos teus lábios e dizias não tenhas medo que não é a sério. E não era a sério porque tu punhas o plástico à frente dos lábios. Mas fecha os olhos.

et adhuc tecum sum

[Caravaggio - David]

Agora dizem-me que morreste e eu não acredito porque ainda te cheiro o relento doce de leite fermentado. Cerveja. Cerveja rasca mas para mim era leite. Que te escorria da boca enquanto me fugias das mãos aflitas e me dizias hoje ficas comigo hoje não voltas para casa.

A queixa

[Philippe de Champaigne - Retrato de homem]

eu não tenho uma guerra para contar e os meus dias são esta torrente aborrecida de queixas e de dores banais

Epitaphius sextus

[Jan de Baen - Cadáveres dos irmãos De Witt]

Quando eu morrer também te vais pendurar na parede da casa mortuária ao lado de toda a gente que me passou pela vida e que não conseguiu encontrar uma razão válida para se baldar ao meu velório. Vais içar devagarinho os lábios e vais cuspir o teu tédio enquanto empurras com o olhar os ponteiros do relógio porque isto nunca mais acaba e amanhã ainda vais ter de me enterrar. E eu espero que o relento das minhas tripas mortas não te ofenda o nariz e não tenhas de ir buscar outra vez uma toalha.

Ácido

[Balthasar van der Ast - Lagarto e concha]

E eu fiquei. E enquanto me entornavas beijos enfadados eu pensava que se não fosses tu mais ninguém me levaria escada acima para me calado não faças barulho. E eu não fazia e engolia devagarinho os passos nos degraus e sustinha a asma e chegava à tua porta roxo e com picos de luz nos olhos. E depois o despir das roupas fumadas e a cama xiu cuidado não faças barulho que se range e a velha nos ouve. E eu não fazia. Depositava devagarinho o corpo nos lençóis suados e os teus olhos pingavam nos meus mas era só porque eu estava em cima de ti e tu em cima de mim. E em vez de me encherem a barriga de bichos aos pulos

há quem diga que são borboletas e eu acho que não pode ser
miriápodes
centopeias
gorgulhos
escaravelhos
até besouros
porque eu gostava de miriápodes
e de centopeias e de outros bichos com muitas patas e cascas rijas
porque as borboletas eram coisas
mariquinhas
de menina que se me entrassem na barriga então eu era um
mariquinhas
portanto eram bichos peludos patudos de casca grossa

eram sumo ácido de limão. Sabes. Um ácido feio a cheirar a cerveja rasca e que me comia os olhos e me arrancava aos repelões os últimos nacos de sossego. Porque esta noite era sempre a última e havia sempre outra e outra e outra e outra. E isto nunca mais acabava.

Alone

[Marcantonio Bassetti - São Sebastião]

nothing is more exactly terrible than
to be alone in the house,with somebody and
with something)
...
e. e. cummings

Sabes. Não é do corpo nem é das. Não é. Eu ia escrever que era das tuas mãos. Vinha para casa a pensar eu vou escrever que é das tuas mãos que. Mas não é. É do teu cheiro a cerveja rasca. Aquela noite na cozinha do. Da. De quem era. Não interessa. Não interessa. Era tarde e eu não tinha onde ficar. Tu bebias o quê. Uma cerveja um copo de água. Uma cerveja. De certeza. Não interessa. E eu tinha passado a noite à procura dos teus olhos e eles pingavam sempre ao meu lado. E depois não me olhaste e disseste hoje ficas comigo. Assim mesmo. Sem ponto de interrogação. O teu cheiro a cerveja rasca.

A prisão do ético

O Clube das Clássicas regressou, trazendo agora autores jovens ao nosso convívio. O primeiro é Paulo Rodrigues Ferreira, que lança o seu primeiro livro, com a chancela Livrododia Editores. É já no dia 22, no átrio da Biblioteca da FLUL. Confirmada está também a visita, ainda durante este semestre, de José Mário Silva e Luís Filipe Cristóvão.

the carpeted stairs of terror

[Caravaggio - João Baptista]

...
(carefully climbing carpeted flight after
carpeted fight. .. in stillness,climbing
the carpeted stairs of terror)
...
e. e. cummings

Foi quê. Há vinte anos. Ou menos. Não sei. Foi há tanto tempo. Lembras-te. Os teus olhos pingavam ao meu lado. Ao lado. Não me tocavam. Em mim nunca pingavam. Nunca. Nunca entendi. Se me podias ter dito não. Porque é que não me disseste não. Porque é que em vez disso me chupaste as noites e os dias e o. Lembras-te. E depois que querias que acontecesse. As coisas que tu me fazias. Queres uma toalha. Não. Quero que desapareças que me deixes os pensamentos que vás para o. Quando podias ter continuado a fingir que eu não estava ali. Quando podias não ter entrado no táxi bêbedo ao meu lado quando podias não ter dito dá-me um beijo bêbedo se fores capaz. Bêbedo. Quando podias não me ter levado para aquele canto escuro e quando podias não te ter sentado ao meu colo. Daquela maneira. E depois. Tu sabes. Não me faças dizer aqui em frente as estas pessoas aquilo que me fizeste na primeira noite. Arrojando-te ao meu colo no castelo de São. Já era madrugada e cheiravas a cerveja rasca. E eu tinha quê não sei. Vinte. Ou menos. Não sei. Foi há tanto tempo. Podias ter continuado a olhar-me de longe e a rosnar-me olás indiferentes. Em vez de. E eu não te teria provado a pele e os cabelos e os teus cabelos compridos e eu dizia-te que não os cortasses e a minha pele rasgada na lixa da tua cara rude. Mas provei. Naquela noite e na outra e na outra e em todas as outras noites medonhas. E os meus dedos esmagados no látego dos teus cabelos e a pele a minha pele queimada. E eu chegava a casa e olhava-me ao espelho e passava a mão nas bochechas no queixo arranhado e vinha-me o teu cheiro o teu cheiro a leite azedo. E depois era um murro na barriga. Uma garra que me esventrava. Porque cada vez era sempre a última e eu sabia que não te voltaria a ter os cabelos e as mãos grossas na boca. Nem o perfil ondulante contra a luz feia do candeeiro da rua. A tua sombra pequena em arco e as mãos a entornar os boxers difíceis primeiro de uma perna depois da outra já está até se afogarem bêbedos no chão negro do quarto. E depois cuspias o corpo enfadado ao lado do meu e rebolávamos para dentro do buraco a meio da cama. Sem nos mexermos. E às vezes chegavas lá já a dormir e se tivesse havido um tempo bom. Se aquilo fosse só o morrer da paixão mas não era. Foi sempre assim. Foi assim na primeira noite quando me disseste adeus e não te vi durante. Durante muito tempo. E depois voltaste. Uma vez e outra outra outra outra. Porque nunca era a última. Havia sempre mais uma.

Cova

[Giovanni Bellini - Falsidade (ou Sabedoria)]

Não te lembras. Da carta e das saudades cuspidas. Porquê. Imagine-se. Saudades. Se não as tinhas. Tu não as tinhas. Porque se as tivesses. Faz um esforço. Lembras-te. Não. Se as tivesses. Mas escreveste. Te echo de menos. Joder. Se eu acreditei. Não. Me echabas de menos. Yo a ti sí. Joder. Te echaba tanto de menos. Mas tu a mim. Não. x x x x x. Agora ouves-me. Como eu te ouvi. A carta a escorrer da ranhura na porta e os dedos encharcados de medo abrindo caminho devagar devagarinho porque eu não queria rasgar o envelope para não te perder nem um bocadinho percebes para te poder guardar inteiro o papel e a tinta e o cheiro já que não te podia guardar a ti porque tu me tinhas fugido tu tu tu que nunca foste meu tu que nunca tu que sempre me viste como o mal menor sabes não sabes enquanto não te aparecia nada melhor e eu queria abrir o envelope devagarinho para não te rasgar. E agora. As tuas letras a pingar o suor das nossas noites. Te echo de menos. O suor da tua cama torta. Disso lembras-te. Claro. Da cova que fazia no meio e para onde caíamos e estava tanto calor. E onde tu uma noite me perguntaste queres uma toalha. Se eu queria uma toalha. Imagina. Se eu queria uma toa. Uma toalha. Se eu queria. Sair dali cagar para a velha que me ouvisse que te ouvisse cagar para a velha. Cagar para a velha e para ti. Sabes. Não sabes. Tu nunca soubeste. O medo a vergonha o desespero. Uma toalha. Se eu queria uma toalha. Não quero. Não quero nada. Adoro-te. Eu adorava-te.

raise the shade

[Sofonisba Anguissola - Bernardo Campi pintando S. Anguissola]

raise the shade
will youse dearie?
rain
wouldn’t that
get yer goat but
we don’t care do
we dearie we should
worry about the rain
huh
dearie?
yknow
i’m

sorry for awl the
poor girls that
gets up god
knows when every
day of their
lives
aint you,

...................................oo-oo...................dearie

not so
hard dear
you’re killing me

e. e. cummings

Espera

Se tu pudesses. Não não. Ouve. Não te vás já embora. Se tu pudesses. Espera.

Harto de tanta porfía

[Teniers - Dulle Griet]

περίλυπός ἐστιν ἡ ψυχή μου ἕως θανάτου
Mc. 14:34

É quando despejo os lençóis em cima da cara. E mordo os dedos e as unhas me morrem entre os dentes. E o zunzum nos ouvidos. Que é o sangue a gritar no silêncio do meu terror. Da noite que nunca mais. E amanhã vou acordar إن شاء الله encharcado em poluções estranguladas de raiva. Outra vez.

لعينيك العزيزين

[Gian Lorenzo Bernini - Auto-retrato em jovem]

Enxugar-te as algas dos olhos e bebê-los como se faz à água salgada pelo Sol. Não agora. Quando era miúdo. Punha-lhe as mãos devagarinho e deixava-as secar ao Sol e depois bebia-lhes o sal e a areia. E doíam-me os pés moídos das lapas que pingam das rochas pretas e dos mexilhões. Lembras-te. Da tarde a morrer e a tua mão e a minha mão. Não te lembras. Já ninguém se lembra. E por isso já me tem passado pela cabeça.

Prólogo

[Fra Bartolomeo - Casamento de Santa Catarina de Siena]

E se não é nada. Se o que as mãos aflitas. Se as pudesse cortar. Se me pudesses cortar. Em postas grossas. Poucas. Para dar menos trabalho. Menos porcaria. Menos tripas menos sangue. E depois embrulhavas-me em sacos pretos. Não. Azuis. Sacos azuis. Porque pretos. Preto sempre fui eu. Os olhos e os terrores diurnos. Pretos. Que de noite não dói. Ou dói e eu não sei porque quando durmo não dói. E cada noite é um prólogo de terror. Preta. E há quem diga que nunca mais acaba. A noite. E eu digo que ela nunca mais chega. Porque o dia é tão. Tu sabes. Nunca mais acaba. Procissão de terrores. E depois tu chegas. Vens salvar-me. Tu vens sempre salvar-me. Mesmo agora. Depois de. Tu sabes. E eu estou sentado a olhar para ti e para as lesmas das palavras que te escorrem dos olhos e as mãos não me param. Não param nunca. À procura. Aflitas. E se não é nada. Vês. Estou doudo.

Sem parar

[Nicolas Bertin - Faetonte no carro de Apolo]

Pregou o cigarro nos lábios. Abriu a janela. Depois entornou-se aos bocadinhos. Não. Cuspiu. Melhor do que entornar. Cuspir Porque entornar entorna-se um copo de água. E cuspir cospe-se um cuspo. Um nojo um incómodo um excesso. Não um copo de água ou de vinho. Um copo de água entorna-se por acidente. Vá lá. Por capricho. Mas não por nojo nem incómodo nem. E um de vinho pode ser por amor aos deuses. Ou medo. Ou medo. Se calhar. Talvez entornar. Sim. Porque cuspir é assim uma coisa de repente. Um rosnar um revolver da garganta e depois um explodir e um calar. E entornar não. Entornar começa devagarinho e continua a morrer a morrer e parece que não vai acabar e quando acaba parece que ainda não acabou. Mas dizia eu lá em cima. Que dizia eu lá em cima.

Cinza

[De Bergh - Natureza morta]

as manhãs que me moem e me matam aos bocadinhos e se me entornam bêbedas de tédio nas costas e me molham me encharcam numa baba pastosa da cinza dos meus dias mortos e eu abomino

يا حبيبي يا حياتي

[أم كلثوم]

يا حبيبي يا حياتي
يا حبيبي يا حياتي

Meu amor minha vida meu amor minha vida. É um refrão. Umm Kulthum.

Deserto

obiit 2003.02.08

Num deserto sem água
Numa noite sem lua
Num país sem nome
Ou numa terra nua

Por maior que seja o desespero
Nenhuma ausência é mais funda do que a tua.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Sete

[James McNeill Whistler - Nocturne in Grey and Silver]

Sete dias. Não espero mais. Vazado em cadeira de plástico podre. E as mãos pingadas na mesa e as vozes delas piando esquecidas de ti e da terra que agora te esmaga as tripas rotas. Podia arrancar os olhos da mesa e dizer-lhes o grito que me revolve os miolos. Em vez disso. Em vez disso escarrei um sorriso míope e disse um vamos embora baixinho e cobarde como eu. Não espero mais.

Et adhuc tecum sum

[MS. FR. 146 - f. 34 - Bibliothèque Nationale de France]

Não sei se já te disse que nos veremos em breve. Ou não. É maneira de falar. O vermo-nos. Não o ter-te dito. Porque na verdade. Quid est ueritas. Não sei se nos veremos.

Gothica . 02

[James McNeill Whistler - Nocturne: Grey and Gold - Westminster Bridge]

eu vendia o meu cavalo
também me vendia a mim
para mandar dizer missas
tudo por alma de ti

Canção tradicional
interpretada por At-Tambur

Esta falta de força nas pernas e o medo a mastigar-me as tripas. E a cama que era o meu último refúgio e agora está encharcada de terror e a janela onde já não me cospes pedrinhas e eu abro e vou ver e lá em baixo não há nada só o escuro e o medo. E tu não estás lá. E a cova onde te enterraram e eu não sei onde fica porque não consegui porque esta falta de força nas pernas.

Como m'eu perdi por ti

[Dürer - Cavaleiro]

- Tu que tens, ó D. Fernando,
que andas tão triste na guerra?
Ou te morreu pai ou mãe,
ou gente da tua terra.

- Não me morreu pai, nem mãe,
nem gente da minha terra:
vou triste por minha amada,
deixei-a e vim prá guerra.

- Aparelha o teu cavalo,
sete anos ao pé dela;
ao cabo de sete anos,
soldado, volta da guerra.

- Tua amada já é morta,
é morta, eu bem a vi;
- Dá-me os sinais que levava,
para m'eu fitar em ti.

Levava saia de seda,
blusa de carmesim,
o cinto que a apertava
era ouro e marfim.

- Eu vendia o meu cavalo,
também me vendia a mim,
para mandar dizer missas,
tudo por alma de ti;

- Não vendas o teu cavalo
nem te vendas tu a ti:
quanto mais bem me fizeres
mais pena se mete em mim.

De três filhas que lá temos
leva-as para o pé de ti,
que se não percam por homens
como m'eu perdi por ti.

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Canção tradicional
interpretada por At-Tambur