Via Damascena

[Andre del Sarto - Retrato de jovem]

Então decidi deixar de viver a minha mentira. Aqueles lábios beijavam beijos diferentes. Não eram mais doces. Nem mais quentes. Havia outra coisa. Não era só o beijo. Não era a barba que me arranhava a pele habituada a doce penugem de pêssego mulheril. Não não. Nem isso. Não estávamos abraçados. Não podia senti-lo. Só as mãos e os braços e a cara. E o beijo. Nem o cheiro de homem. Porque o homem cheira a homem. E era um cheiro novo nos meus dezoito anos que até então só tinham sentido cheiro de mulher. Mas não era isso. Então o que era. Não me perguntes. Não sei. E enquanto me sentava e pegava no copo de porto e passava a mão pela cara arranhada. E sentia o calor da mão dele na minha e do hálito doce. Doce doce. E enquanto serenava o coração destrambelhado. Deitava-lhe os olhos e via-lhe o perfil rude e os lábios que se abriam num riso de miúdo. Então decidi deixar de viver a minha mentira. Ganhar coragem. Ser homem. Agarrar a vida. E viver aquilo que eu era que eu sou.